dal romanzo di
Bernardo Zannoni (Sellerio editore)   

ideazione
VicoQuartoMazzini 

regia
Michele Altamura
Gabriele Paolocà

drammaturgia
Linda Dalisi
Gabriele Paolocà
Michele Altamura

con
Michele Altamura
Leonardo Capuano
Giuseppe Cederna
Jonathan Lazzini
Gabriele Paolocà
Arianna Scommegna

scene    
Daniele Spanò

luci
Giulia Pastore

costumi
Aurora Damanti    

musica originale
Demetrio Castellucci

sound design
Niccolò Menegazzo     

aiuto regia
Giulia Odetto

cura della produzione
Francesca D’Ippolito

produzione    
LAC - Lugano Arte e Cultura,    Scarti Centro di Produzione Teatrale d’Innovazione, Piccolo Teatro di Milano - Teatro d’Europa, TSU - Teatro Stabile dell’Umbria, Teatro Nazionale di Genova.

« Dans la nature, la vérité est toujours bien plus belle que tout ce que nos poètes, seuls véritables magiciens, peuvent même imaginer », dit Konrad Lorenz, l’un des pères fondateurs de l’éthologie, dont les recherches ont nourri le processus créatif qui a conduit à l’adaptation de *I miei stupidi intenti* de Bernardo Zannoni. Au fil des pages du livre de Zannoni, nous avons fait l’expérience, en l’aimant profondément, que cette vérité et cette poésie dont parle Lorenz vivent de manière impitoyable et douloureuse dans le rapport à l’Écriture. L’Écriture, ce n’est pas seulement apprendre à s’orienter dans le labyrinthe des caractères typographiques, en apprenant à les reproduire sur un support, mais c’est s’entraîner à rester en équilibre sur une frontière. Cette frontière, c’est la découverte du monde. « La vie est un processus en quête de connaissance. Vivre, c’est apprendre », poursuit Lorenz. 
Faire une adaptation d’un roman est toujours un pari risqué : on prend une œuvre née d’une certaine manière et, par la force des choses, on la transforme, on la place dans un autre environnement, on l’adapte, justement. Cette créature doit s’adapter à une nouvelle nature. Faina aussi change de nature dès l’instant où il pose le pied, boiteux comme Œdipe, sur la terre de Volpe. Et sa mère, telle un oracle violent, un Tirésias inconscient, le lui a même prédit : « Si tu te brises, tu es damné ». La connaissance te rend damné. Et il change de nature. Et il trouve une vérité, cette vérité plus belle que ce qu’un poète pourrait écrire. Il trouve l’écriture. Mais il trouve aussi le sens de l’amitié, l’importance de l’enseignement et de la mémoire.  
Lorsque l’humanité a échoué, l’animal revient pour nous montrer le chemin. C’est un peu ce moteur qui, avec Michele et Gabriele, nous a conduits à une adaptation où le monde auquel nous sommes confrontés aujourd’hui trouve dramatiquement sa place. L'Écriture, qui est au cœur du roman, est aussi le grand catalyseur de ce glissement vers le présent, où la mémoire est récupérée, ramassée parmi les décombres d'une terre bombardée, et se transforme, nous transformant. Une horreur plane à l’extérieur, comment l’affronter ? Comment l’affrontent les personnages de cette histoire ? 
Avec la force de celui qui est « fils de personne » et qui, avec dignité, tente de construire une nouvelle société. En remettant en cause le préjugé anthropocentrique. Avec la force révolutionnaire de la littérature.

La force allégorique de I miei stupidi intenti, contenue dans la dichotomie animal/humain, permet de se reconnaître librement dans sa signification symbolique la plus profonde. Le voyage vers la connaissance d'une martre, raconté tout au long de sa vie, nous fait réfléchir sur la nôtre et ses questions sans réponse sont celles de notre quotidien.

Quelles sont nos intentions ?

Que pouvons-nous répondre à la prétention d'une conscience, d'un sens, d'un but ? Uniquement la parole.

La parole de Dieu a toujours été un refuge pour apaiser le désir d'autodétermination, car elle dispense des questions existentielles, confiant au mystère de la foi toute prétention de conscience.

Est-ce donc là notre intention : chercher du réconfort dans quelque chose de plus grand que nous ?

Et si, au contraire, nous préférions la parole de l'Homme à celle de Dieu ?

« Ce sont des mots, ils appartiennent au papier et ils restent », dit la martre en lisant le livre qui retrace la vie du renard. L'écriture nous permet d'arrêter le temps à notre manière, en nous permettant de raconter ce que nous voulons, en nous rendant maîtres de notre histoire. À travers l'écriture, nous décidons ce qu'il faut sauver et ce qu'il faut laisser disparaître : quelle forme donner au passé. En ce sens, nous devenons responsables non seulement de ce que nous vivons, mais aussi de ce qui reste de nous. Est-ce donc là notre intention : retenir le poids de la mémoire ?

Et quelle est alors notre stupide intention en tant que réalisateurs ?

Racontez des histoires sur scène pour évoquer des imaginaires plus grands que nous, ou tenter d'arrêter le temps par l'acte créatif, dans l'espoir de devenir, à notre tour, mémoire ?

Nous ressentons la responsabilité de porter ces questions sur scène, pour comprendre si le théâtre peut apporter une réponse ou si, au contraire, ce n'est qu'une autre intention stupide.