Ugo Fiore signe l'adaptation et la mise en scène de *L'homme qui brûle*, une œuvre qui, s’inspirant du roman *L’Homme qui brûle* de l’auteur français Alban Lefranc, se présente comme une immersion brutale et continue dans un esprit en ébullition.
L'homme qui brûle
Ugo Fiore / Alfonso De Vreese
© Luca Fiore
1h15’
Avertissements
Accès au Teatrostudio
Ce spectacle contient des propos explicites
Pour accéder au Teatrostudio, il faut emprunter un passage à l'air libre et monter un escalier. Un itinéraire alternatif sera mis à la disposition des personnes en situation de handicap et/ou ayant des besoins particuliers, sur simple demande au personnel de salle.
L'homme qui brûle
Ugo Fiore / Alfonso De Vreese
© Luca Fiore
1h15’
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Pour accéder au Teatrostudio, il faut emprunter un passage à l'air libre et monter un escalier. Un itinéraire alternatif sera mis à la disposition des personnes en situation de handicap et/ou ayant des besoins particuliers, sur simple demande au personnel de salle.
Dans une ville à la fois familière et pourtant déformée, les attentats ne sont plus des événements exceptionnels, mais une sorte de « météo » du quotidien. Le centre-ville est devenu un espace réservé aux jeunes femmes, où l’on célèbre leur jeunesse et leur élégance pour soutenir le tourisme. Pendant ce temps, les militaires distribuent des tracts pour un mémorial signé par Banksy : #tutt*unit*contre-le-terrorisme
.
Ce n’est pas un avenir dystopique, mais notre présent poussé à l’extrême, jusqu’à la caricature. Le langage de Lefranc reflète cette dérive : il passe des hashtags aux versets bibliques, des aphorismes politiques aux scènes pornographiques, se désagrégeant et se recomposant sans cesse.
Dans ce scénario, nous suivons Luc, un écrivain obsédé par le Projet
: un livre total, capable de tout contenir. C’est à la fois un refuge et une paralysie, une œuvre démesurée qui englobe tout sans rien restituer. Luc observe la catastrophe sans agir, comme devant un écran. Les mots se vident de leur sens, le réel perd de sa consistance. Même le désir se transforme en une forme d’automatisme : la pornographie devient la grammaire du regard, empêchant toute rencontre authentique. Cette distorsion contamine également le lien avec son ami d’enfance, l’un des derniers vestiges d’affection, qui se transforme en un enchevêtrement ambigu de projections, de désir et de perte.
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